Avant que ma jeunesse passe, alors que je suis blonde, que mes yeux verts savent encore sourire, sans attendre les traits qui s'épaississent, les rides qui s'installent et se creusent… Pour me donner du courage, pour tenter de me faire croire que je suis un peu jolie, je vais faire réaliser mon portrait…
Je le veux parfait, plus parfait que réel, afin que l'image en soit vraiment belle.
En mélange avec d'autres photos, un jour, je ressortirai peut-être ce cliché bien à l'abri dans sa chemise cartonnée.
Je le montrerai à mes petits-enfants, lesquels diront étonnés:
"Grand-Mère, c'est toi? Comme tu étais jolie!
Alors, prenant dans mes mains la photo restée neuve malgré les années, des souvenirs en jailliront, pêle-mêle, confus ou précis.
J'oublierai peut-être que derrière ce regard rêveur se cachait de la mélancolie, et que la douce inclinaison des épaules où tombent les boucles blondes, était le travail d'un artiste adroit au regard professionnel.
Oubliant tout cela, ou préférant l'oublier, je leur dirai à eux, les enfants d'alors, qui me verront vieille et fripée :
"Oui, c'est moi…"
Et pour y croire moi-même, pour y croire vraiment :
"Oui, j'étais belle dans ce temps-là!"